Sobre a barca furada.

Ou: meu senso de compaixão que se foda.

Quando me perguntavam se eu estava bem eu costumava dizer que não sabia. Tudo estava sempre por um fio. E esse era o fio que me sustentava.

Vejo um sorriso. Vejo uma relação estranha. É como uma roda, na qual quem está em cima puxa e é puxado por quem está embaixo. E quem está em baixo puxa quem está em cima. E a roda vai girando e girando [esperando] sem sair do lugar.

Ser um rato parece ser melhor do que ser uma pulga. [Não importa quanto eu sinta raiva, vou continuar sendo um rato na gaiola.]

A letra da música que eu ia colocar aqui coloquei no profile do orkut.

Idéas que me passam pelo coração e não pela cabeça.

De noite, na cama, eu fico tocando baixo, justamente por não conseguir mais pensar. Há uma música, a mesma de sempre:

Cold silence has a tendency to atrophy any sense of compassion.

Pessoas fossilizadas que entram mudas e saem caladas. O compadre estava certo: é um silêncio covarde. O compadre estava muito certo: não é justo. [e talvez nunca tenha sido]